Previous Entry Share Next Entry
О Бунине. О творчестве, да и ... Часть I
артишок
artischok
Простите меня, Иван Алексеевич!

Хотела поздравить Вас с днём рождения. Да и как всегда, не умея помнить даты, числа и будучи недружной с числами, совершенно пропустила 22 октября.

Пропускаю многие даты, не по злому умыслу или беспамятству о людях дорогих, которые во мне постоянно. Они перетекают с кровью, в замкнутом пространстве сущности, отдаляясь на периферию большого круга размеренной волной, но приливая к сердцу всё беспокойнее начинают постукивать молоточками пульсов.

Иной раз, напоминают о себе в виске голубой жилкой нежности, такой неотвязчивой, что голова начинает идти кругом и тут уж надобно хвататься за средства подручные, чтобы совсем не потеряться в пространствах, где на календарях царит только весна.

Случаются и кровопотери, а как не быть... этого не избегает никто. Болезненно и холодно становится от этого, но кровь, что она? Имеет силу восстанавливаться и воссоздавать новые элементы, замещая ушедших во вне.

but812.1.10.wc.100

С Буниным совсем не так. Мы с ним познакомились давным давно, когда, к счастью, вопрос, что читать и какие картинки смотреть, решался не чиновным блюстителем нравственности, а решался совершенно обыденно и просто - в семье, где ханжеским маскам, прикрывающим пустоту, места не было. Место было мудрости и пониманию, какую силу несёт Слово, большой литературы. Запреты. Да, они были, только руководило ими стремление не поранить непониманием взрослости вещей.

Но разве возможно что-то запретить, не вызвав желание, вполне обычное, исходя из человеческой сущности, попытаться подобрать золотой ключик к тайной дверце, прикрытой холстом будничной жизни? И об этом прекрасно знают не только герои сказок чернобородые и синебородые мужчины, но и наши родители. И знают, что запрет будет нарушен.
Потому, что любовь уже живёт в сердце и ясно, что она многолика, обширна и так многопокровна, что стягивать облачения придётся долго и дойти ли до сути её...

Многое было узнано, но неосознанно, а как это можно было осознать не имея опыта. Ведь начав с Дюма в пять лет, пройдя путь непережёванного проглатывания текстов, обращавшихся в сверкающие звёздочки кристаллов. Они забивали предназначенные пути последовательности тока крови, она начинала бурлить несвоевременно, подгоняемая реакциями неменделеевой химии.

Да и вот, что это за осёл такой апулеевский, ослы нам известны и по жизни, своим упрямством и несговорчивостью, да как средство передвижения Санчо Пансы, что они там ещё могут делать неположенного, что эта красная книжечка находится под ключом книжного шкафа? Отчего бедняжка Сапфо становилась зеленее травы? Что это такое за постижения донных тайн кувшинов у Бокаччо? И на ком хотел жениться милый друг? На маме, или всё-таки на дочке? А бедная Эмма Бовари, отчего она умерла. От любви?

От любви можно умереть. Я знала, ведь мой любимый и поныне герой Простодушный, впал в такую скорбную муку, узнав о смерти прекрасной Сент-Ив, что хотел убить себя. Это болезнь?

Болезни я любила, но знала наяву лишь ангины, болит живот, да ветрянку. Болезни прекрасные, позволяющие оставаться дома и безнадзорно рыться в книжных шкафах, пользуясь одиночеством квартиры, выискивая там запретные девицам плоды. К любому замку можно подобрать ключ. Раньше или позже. Желание, ведомое змеями искусителями, отворяет любые замки.

Несоответствие болезни и любви и их взаимосвязь... Как можно умереть не от несчастной письменной вертеровской любви, а от каких-то пятен во рту у купринской девочки Жени, которую собственная мама продала, не дождавшись и десяти лет и с тех пор она ходила по рукам... а может на руках, да и повесилась... Становилось понятно, читая дальше, что выход из ума - не самый плохой выход во избавление от этого идиотского недуга. Самым хорошим выходом был, конечно, свадебный пир князя Мышкина...

Но даже сказки замолкали на этот счёт, оставляя нераскрытыми тайны брачной бесконечности, ограничиваясь отговоркой и я там был вино мёд пил по усам текло в рот не попало...

Время текло, впитывая слова с жадностью губки, влага их оседала во снах, да служила опыту, совершенно робкому, делающему первые шаги в познании собственного тела и определения крепост души.

Познавать себя, в потоке жизни, меняющейся ежеминутно. Это возможно разве?
Возможно. При условии взгляда на себя, отстранённого, но идущего изнутри, парадоксально возвращаясь туда же. И на мир, создаваемый в себе ежеминутно, делая, трудясь, расширяясь, не ища рецептов проверенных, а фильтруя их в себе, собирая по каплям этот драгоценный щлейф ароматов, присущих только тебе

И как это сделать, возникает вопрос, не признак ли это некой разброссаности ума, сомнений в его возможности решить практические задачи, ежедневно потребные. Не возникает ли от следования путём не общим, но своим, множество ошибок? Возникает. Они нужны, ибо разум учится на них, обогащая душу. А не на отфильтрованных рецептах полученных извне.
Непрерывное деланье, выраженное у художника в творении музыки, слов, отображении мыслей на холсте.

Уловить и успеть воплотить этот труд в символ, краску, ноту, вот, что есть творчество. Способность сконцентрировать удар, хоть кистью, выраженной мазком, проникающий в мозг зримо, удар звуковой, тональный, попадающий слуховым ходом, но вызывающий бурю эмоций... а что слова? Не самое ли это сложный способ самовыражения, когда яркость красок и музыкальную гармонию надо воссоздать, извлекая это всё из игры кубиков букв, строя из них замки слов...

Способность творить исходит изнутри. То, что снаружи может быть бедно яркими событиями, они лишь отвлекают от внутренней глубины, они так и просятся, чтоб их потребили, насытившись чужим, но не своим. Оттого, так много поэтов, не поэтов, пишущих много букв, но не писателей, много нот, но не моцартов.

Истинный Творец одинок. Одиночеством вечным, вселенским, как состояние души.
Таков и Бунин.

  • 1
Хотя ты сестренка, а я братишка, но вот реакция на Бунина схожая.
Умел-умел мастер наш, вписать в невинные слова накал эротики. С тех самых лет помню (никуда не заглядывая) первую строчку рассказа: "Вошла в холстинковом сарафане..."
Кто вошла? куда вошла? может старуха вошла? Нет, конечно. Ясно - это ОНА вошла и уже волнует.
А будет впереди то ли стог, то ли каюта на пароходе, пыльная библиотека...

Так и что удивляться), мы ж сродственники, следовательно, в нас течёт одна кровь... я удивлена твоему удивлению)
Уж кто кто, а ты должен знать мою любовь к холстинковым сарафанам:) и к чисто вымытому лицу.
Библиотека пыльная, это совсем неплохо, совсем неплохо, можно слегка пропитаться знаниями, отряхивая пыль с подола и чихая длинным носом)))
Оооо... каюта на пароходе, они нынче ходят, или уже застыли во льдах?:)

Добрый вечер!
Вы как мёд, как магнит, как сказка, прочитанная на ночь....)
Недавно известный на сайте писатель проводил опрос: кто какие журналы читает и может порекомендовать блоггерам. Мне нравятся такие вопросы и ответы, я так иногда находила хорошие журналы. Очень хотела написать о Вас, но не посмела... набегут, завопросят... и со временем бросят(. У меня пока не получается(, хотя я опять борюсь с собой.
Нравится не только Ваше умение витиевато, спокойно и рассудительно повествовать, но и постоянно задавать вопросы себе, нам, читающим. Я тоже люблю вопрошать, но только знать, что получишь ответ или найдешь его сама. У меня есть знакомая, с которой редко видимся, так у неё есть нелюбимая мной привычка, часто встречающаяся у людей: все время спрашивает меня обо всем, но не дает мне возможности задать ей вопросы о её жизни и получить на них ответы.
Вечно я отвлекаюсь) Можно в телефон забивать памятные даты и он Вам будет сигналить: сегодня значимый для кого-то день- динь-динь)
P.S. Возвращаюсь к разговору о Вашей даче и сбору фруктов) Я была резка в ответе, но исправлять не стала, импульсивность-это часть меня. Я написала и поняла, что груба, но в наказание -не стала ничего менять . Хотя думаю и об этом. И что придумала по пути: можно устроить праздник для себя и друзей-сбор урожая. Приготовить красивые баночки..... собрать и переработать фрукты или ягоды, каждому раздать домой. вечером шашлык и веселье. А зимой, когда будут пить чай . обязательно вспомнят как приятно провели время. Посмотрите, захотят еще. Ну что-нибудь типа такого, Вы же своих лучше знаете. На сбор урожая трудно заманить. но возможно.

дело в том, что я разговариваю сама с собой и вопросы задаю себе. И сама даю на них ответы. а вы все у меня, как милые собеседники, от которых я не жду ничего, кроме хорошего настроения и волн приятного душевного спокойствия.
Я ничего не помню ни про какую резкость, на про фрукты, ни про дачу, не парься!:)

(Deleted comment)
Верно. Но о Бунине ещё не сказано пока. Черновик есть, надо его причесать слегка и тогда поговорим и о нём.
Беда в том, что в городе всё отвлекает от работы и вообще не понимаю, как в перерывах от всяких затей и хлопот удалось хоть это написать:)
Но вырвусь и обещаю порадовать.
Да. нынче гении поизвелись, не то время. Они косяком идут, когда господь соизволит кинуть взгляд на нашу действительность. Тут они и нарождаются:)

отличный писатель, читал его много в молодости

А ты - отличный читатель,если пробрался сквозь мои словеса:)

Да, в голове творилось, но всё приходит своим чередом. Когда начинает доходить. Иван Алексевич вроде как пишет о вещах вполне обыкновенных. О том, что многие пережили, а почти все и видели. И срывали огурец с грядки, чтобы съесть, или засолить.А для него это было приобщением к самой земле. Ко всему чувственному и вещественному из чего состоит мир... из "Жизни Арсеньева", не я придумала)

Начал читать - понял что с музыкой никак не выходит, пришлось выключить.:)

И почти сразу хочу заметить, что Вы наговариваете на чиновный слой, его маски скрывают за собой отнюдь не пустоту.:) Алчность, быт, тепло домашней печурки или в край - ночные пирушки с придворными клоунами, но никак не пустоту...:) Я её берегу. В том числе и чиновьего люда.:)

И вот с этим... ну, с познанием себя... и с возможностью такого познания. Я тут подумал - а ведь я, согласно моей памяти, сущностно - пустота. За время существования Всего мое присутствие окрашено лишь кратким мигом, а следовательно во все остальное время я был скорее отсутствием?:) Это все определенно имеет далеко идущие выводы. А также наталкивает на вопрос "как можно мыслить ничто".:)


Кстати. когда писала о чиновничьих масках, вспомнила твою подругу, которую ты хотел привести в нашу музейную ночь)
Ты выхватил из контекста слово и навертел вокруг него свои соображения о быте. Это всё не о Высоком)
Речь здесь больше идёт о способах самовыражения и того, что толкает к творчеству. И о том, что пирушки и печурки прогорают, а картины и музыка остаются и служат.
Тут я согласна, эта хорошая мысль,что относительно протяжённости Всего. мы и вправду как бы в отсутствии. Но я не согласна с этим. Мы уже След и уже пропитались Всем. Тут вопрос - какой глубины этот След)
Если о Бунине, то его глубже, чем у Мизулиной, скажем:)вспомнила таки))

Обажала Бунина, волшебный писатель. Вернуться бы, но некогда, много всего нового понаписали, надо прочесть.

Да, Алла, в этом вся и беда, то новое напирает и просто иной раз разводишь руки, не зная, что же ухватить) Тут надобно сократить сон, или, как многие сейчас делают, пользоваться аудиокнигами в дороге, например:)

Да, он даже в какой-то год был притендентом на Нобелевскую премию. А тем более, что я читаю его на иврите. Это обогащает мой язык. Моё покаление в Израиле частично потеряло русский, вы замечаете сколько у меня ошибок. Никогда не была обсолютно грамотной, но хотябы правила помнила, а теперь и этого нет. И иврит у меня тоже безграмотный, я же в школе здесь не училась. Вот я и читаю, книгу на русском, книгу на иврите.

Да, ты молодец! Нет ничего хуже, чем жить в стране, как гражданин и говорить на её языке с ошибками, невольно оказываешься в лице её старожилов каким-то чужеродным элементом)

  • 1
?

Log in

No account? Create an account